Encore La France (A Fransha, em Beirão d'Agosto)

Em 1993, tive uma namorada de Verão de nacionalidade francesa. Ficámos por uma semana na casa de uns primos dela que tinham ido passar férias ao Algarve. Ali para o Rio do Moiro, ou lá o que é!
Em primeiro lugar, quero desmistificar a falta de higiene das franciús! Cheirava bem dos pés e a vagina sabia a aço inoxidável como todas as outras. Para além disto, jogava a seu favor o facto de, por ter sido violada por seis gajos (embora um de cada vez), não gostava da posição de missionário. Tudo o resto (and I mean TUDO o resto) era à vara-larga! Desapareci por uma semana sem informar os papás, que meteram a polícia à procura do Madeleine dIAZ, coitado, que devia estar num sofrimento atroz. Estava. Tinha o moreninho em carne viva e menos 6 quilinhos. Não havia dinheiro pra comer, mas havia ganza para os próximos meses e energia para tudo o resto, ao som de gritarias como: "Oh, putain, comme c'ést bon", "Encore, encore", "Dans le cul" e "Arrêtez Pas", ou lá como é que estas merdas se escrevem. Ditas, gritadas e gemidas ficam sempre bem, garanto. E se o guarda-roupa ao lado da cama tiver um espelho, melhor! Um dia, a miúda esticou-se nas acrobacias e ficou com o pescoço à banda. Perguntei-lhe "O que se passe, pá"? "J'ai un torticolli"... Acabou naquele momento. Torticolli, ou torcicolo em linguagem de gente, é uma palavra demasiado kiduxa pra continuar naquele chavascal!!!