Há muitos anos...

...tinha eu os meus tenritos 13, olhava atentamente, de queixo na proa, a azáfama que antecedia a partida do Alvelos, o gigantesco petroleiro onde o meu pai exercia funções de despenseiro (mhmhmh gelados da caixa e suminhos da Compal naquelas latinhas), e onde eu costumava passar um dos três meses das férias grandes. Junto à amurada, dezenas de homens soltavam amarras, içava-se a âncora com estertor não menor que o da buzina de nevoeiro, sentia já a vibração na planta dos pés que havia de acompanhar-me as muitas milhas marítimas até à URSS. Lá em baixo, as duas lanchas que rebocavam aquele gigante para fora da Barra, que é como quem diz um pouco antes do Bugio. Já o Porto Brandão cada vez mais pequeno, que uma névoa sobre o Tejo perecia fazer flutuar, aparentemente suspensos no ar também a Ponte, a Torre de Belém, os silos da Trafaria.
Hoje de manhã, o mesmo! Avistada da ponte, Lisboa estava novamente suspensa sobre uma faixa cinza, fantasma descontente de uma cidade que sabe não condizer com o Inverno, inexorável. Na rádio, o "Up With People", dos Lambshop, o que melhorava a coisa.
Mas desta vez eu não ia a lado nenhum!