História Cíclica

Para quem ainda pensa que esta coisa da Crise Mundial é mera retórica e que duvida que, em menos de dez anos, ainda estaremos em filas de senhas para a ração, deixo aqui uma foto famosa, ainda que esquecida, publicada na revista Life durante a Great Depression...

Quando eu uso a expressão "Aqui, no Burundi da Europa"...

... estou a falar muito a sério e SEMPRE acerca de coisas concretas.
Hoje, usá-la-ei para comentar a notícia "Carlos Silvino foi poupado de 68 crimes", in tudo quanto é Jornal Gratuito para Empregar a Recibos Verdes e Ser Extinto ao Fim de Um Ano.
Pois é. Bibi, O Grande, viu serem-lhe retiradas as acusações não de dois, dez, ou mesmo 34 (metade, portanto) crimes.
Eu, que sinto na pele, de há um ano para cá, o que são os despojos humanos depois de cada pândega (ou orgia?) que é uma sessão de tribunal em Portugal, sei muito bem o porquê da escolha de tão redondo, sóbrio e frugal número.
É que, dada a Natureza dos Crimes que estão na barra, 69 daria mau aspecto.

P.S. - E já que estamos a falar de Pedofilia, escolhi a tag abaixo...

Aos 62 anos de idade...

... Simonetta Luz Afonso está, desde há poucos dias, reformada.
Portugal é, assim, um Better Place!
Já foi tarde, porém.
Se tivesse metido os papéis aos 50, todos teríamos beneficiado.
Por exemplo... Não tinha sido imposta, durante o curto reinado de Dom Santana, ao Instituto Camões.
Hoje, essa não seria uma instituição fantasma.
Ficamos sem saber qual o valor do cheque mensal que receberá da Segurança Social.
Mas equivalerá, assim por alto, a 100 rendimentos mínimos de Rabo de Peixe, em S. Miguel, tantas vezes apontados (esses e outros) como responsáveis pelo Actual Estado das Coisas.

Tenho quase sempre dúvidas, ao contrário de outros que, para além disso, raramente se enganam...

Desta feita, tenho dúvidas em relação à conotação do termo Miséria Franciscana.
Pelo que vejo, atribui-se-lhe um sentido literal, o que só pode dever-se a uma profunda ignorância.
Os Franciscanos, budistas cristãos no sentido em que se despojam dos bens materiais para se dedicarem, exclusivamente, a dEUS, eram, portanto, pobres por opção.
E penso que terá sido esse o sentido do termo durante muitos séculos, isto é, haveria a pobreza induzida por factores extrínsecos ao indivíduo (como 60% dos portugueses de hoje) e a Miséria Franciscana, termo jocoso que traduziria, mais ou menos, a expressão: "É pobre, é. Tá bem, tá bem. É mas é uma Miséria Franciscana, pá", que é o caso dos polícias e dos militares e dos escritorários das repartições, que se queixam dos baixos ordenados mas têm um contrato, férias e 13.º mês pagos e ainda a ADSE, que Pobres como eu, com P Maiúsculo, pagamos em cada recibo verde. Aproveito, desde já, para mandá-los, a todos, sem excepção, apanhar no cu.
Sendo que isto nos leva ao que eu queria perguntar...
Que espécie de Miséria é aquela que nos leva a dobrar a coluna para apanhar umas facturas de Taxi (€6 e €7) que esvoaçavam em frente à porta do Zoo de Lisboa, a ver se sempre dá qualquer tostão de retorno no IVA ou no IRS?
Sejam benvindos a África.
Ouvi dizer que, aqui, o pôr-do-sol é lindo.

Fui eu à pressa para casa...

... e não consegui perceber NADA do que o Le Président disse! Ainda ouvi a Maria Carla Cavaco Bruni Silva a dizer "Mastiga de boca fechada, Aníbal", mas o sacana tinha a boca cheia de bolo rei!

€

Pior que não ter dinheiro para mandar cantar um cego é o cabrão do cego cantar sem ninguém lhe ter pedido!

Exorcizar a Azia, ou a capacidade de usar, num título de três palavras, mais vezes o "z" e o "x" que a média

Não sou um Benfiquista normal.
Se fosse, canalizaria a minha antipatia ou rivalidade para o Sporting.
Nada disso.
Tenho uma idade que permitiu que o Sporting me fosse perfeitamente indiferente.
Desde que comecei a gostar de futebol, até há muito pouco tempo, e durante dezoito (18) anos, o Sporting representou tanta ameaça como um bote da Greenpeace diante de um Petroleiro de 200 toneladas.
Como agora, enfim, que tornou à velha forma do Perú de Natal.
O meu odiozinho de estimação vai todinho para o Porto!
Mas não é por causa do futebol.
Para essas coisas está cá o RAP.
Que diz, com piada e/mas com razão, que a trivela é uma ciganice, devia ser punida com falta, que aquilo até deve fazer mal ao artelho, que só pretende "déféndé u minínu", e que, se jogando TÃO MAL, MESMO MAL, o Benfica perde pela margem mínima, imagine-se o que fará quando jogar só um bocadinho mais. No último jogo nos Campeões Europeus, por exemplo, encostámos o Campeão Europeu à Boxe. O Bota de Ouro, por exemplo, esteve à beira de o não ser, de tanto NADA que fez ou conseguiu fazer, e se não fosse o Pirlo, aquilo parecia mais o Portimonense que o AC Milan.
Bem... perdemos com o Porto, e isso é que interessa!
Porque, para mim e muitos deles próprios, o Porto não tem a ver com futebol.
O Porto é, por um lado, o braço armado do Inbicta Arri Batasuna e, por outro, o exército da Pintorra, que é a Camorra lá do sítio!
Os tripeiros não vêm a Lisboa para ver futebol, mas sim "moustrár a iêsses Môuros cuméquié, ó cuarálhu"!
Como vi numa entrevista em televisão, "Bámus lá abáixu praiêls biêrem purquié cu doum afuônsu hiênriíqs mandôuimbuóra usmôurus", sair da boca pertencente ao mesmo corpo de onde, supostamente, terá saído a pancada direccionada a um político qualquer, a mando do Corleone Pintudo, Putanheiro de Sá Bragança!
Sim, o Porto É o Pinto da Costa.
Mesmo aqueles tripeiros que dizem, tentando sair fora do rebanho, que "eu nem gosto dele", têm que lidar com esta dura realidade: Que Porto sem Pinto? Que Madeira sem o Beto João?
Eu fico chateado quando o Benfica, um clube de futebol, perde para um ideal!
É só isso!

Because Football Matters - Part II (Alguém sabe cumé que isto fica em 1.º nas buscas do Google?)

Hey Guys...
Don't Cry!
Look on the bright side of things:
Next summer, you WON'T have to bite your nails to death throughout the penalties, during 120 painful minutes, just to end up LOSING with Portugal!
On the other hand, this will be a healthier, safer competition...

It hurts, doesn't it???

Here's a toast to all your unemployed hooligans!

Cheers, jolly good old chaps!

Because Football Matters - Part I

E o troféu Embuste do Ano vai para...

(rufar da tarola)

...Riiiiiiccccccaaaaarrrrrddddooooo Quuuuaaaaareeeesssmmmmaaaaaaaa!!!!!

(Aplausos)

E o gitano dirige-se, acanhado, de rubor escarlate, para o pódio.

O público grita, irónico: "Tri-Ve-la, Tri-ve-la".

Quaresma ergue ao alto, um dvd pirateado: "É o dái árde 4, fréguesa, é a cinquérs, cinquérs, quélásabêri"!

Inapááááá!!!

O Público publicou hoje uma notícia que me deixou gobsmacked!!! Flebagasted, até! O mundo nunca mais será o mesmo e a civilização treme sob tal manto informativo. Li e fiquei imediatamente arrepiadinho! De tal forma que a senhora no lugar em frente ao meu, no Comboio da Ponte, tirou os olhos da sua Caras, fez escorregar os óculos até à ponta de um nariz afiladíssimo, tão denunciador de nobreza quanto as minhas suíças, perguntando: "O Senhor sente-se bem? Está mais lívido que a Betty Gravstein nesta festa do croquette da página 37".
Pois é... sentem-se, antes de ler isto:

Segundo uma experiência levada a cabo, pela Queen's University de Belfast, em 144 camarões, publicou-se então um estudo na revista New Scientist que conclui que...
...os crustáceos sentem dor!!!

Meu dEUS!

E agora?

Simples:

Já sabemos que, se aplicarmos toda a força de um braço direito, com punho cerrado, no estômago do Paulo Portas...

...aleija!

Diário de Um Pároco de Aldeia

O Pastor, o seu Rebanho e todos os termos que daí resultam (atestando o outrora tão presente espírito ironizante do Velho Tuga que, a existir ainda, só nos Açores), nasceram no tempo em que o Clero era o principal responsável pelo moldar (toldar) de consciências e fabrico daquilo que terá sido o antecedente da Opinião Pública. A Burguesia e alguma Nobreza constituiriam, porventura, as raras excepções. O povo, a própria realeza e seus mais chegados, contudo, eram, com os Jesuítas e Dominicanos... unha-com-carne.
Espíritos mais iluminados terão, então, dado origem a conceitos como Ovelha Negra, Ovelha Ranhosa, Ovelha Tresmalhada e outros exemplos definindo quem, ao contrário da restante Carneirada, se recusava a papar tudo o que lhes davam sem antes ver se tinha espinha!
A Queda da Civilização Ocidental, lenta mas visível, dá-se a partir do momento em que o Catolicismo deixa de ser Cristianismo. Ou seja, quando o Velho Testamento, a Tora Judaica, com um Deus a quem se deve temer, passa a ter mais protagonismo que Aquele que ensina a amar indiscriminadamente, a dar a outra face, a comer Maria de Madalena à canzana porque também isso é amor e se o outro experimentasse "Via que Era Bom".
Hoje há a TV, jornais, revistas e internet. As pastagens mudaram de mãos e a arte da pastorícia entregue a outros. Opinion Makers, ousaram chamar-lhes. O rebanho, contudo, é constituído pelos mesmo borregos. Naquele tempo, o povinho não era diferente do de hoje. Ia à Igreja e pensava saír dali com tudo o que precisava saber. Hoje, a borregagem abre jornais, revistas, liga a TV e pensa saber o que precisa. O que Pacheco Pereira, Vasco Graça Moura, José Manuel Fernandes e demais confraters (sim, confraters, ouviram bem, façam uma busca no Google e juntem "+ Bilderberg Meetings"), dizem.
Tal como há 500 anos atrás, ganham o que 95% do povo nunca achará ser possível, para escrever, com uma falta de informação atroz (os trangénitos são apenas um mero exemplo), meia dúzia de linhas que 5 milhões de borregos vão ler e espalhar aos restantes 5.
E estes senhores são apenas os Três Primeiros Círculos do Inferno, ó Dante!

O Tesourinho Deprimente que Faltava ou O Gato Fedorento Está de Férias...

Era capaz de me infiltrar num chat de gays só para marcar um encontro com este FDP e, ainda antes de abrir a garrafinha de chardonnay, esfregar-lhe esta merda na tromba!
Eu contento-me com um BSE fresquinho e uma barriguita de carapau de engodo!
Quão verme espongiforme e metamorfoseante pode um gajo ser, pá???

Sobremesa: Fruta da Época no Doce d'Avó

Um dia haverá em que apenas o talento importa. Seja ele o que for. Todos temos um talento. Do talento para desenhar ao talento para mentir. Do talento para cozinhar ao talento para fazer massagens nos pés, sem fazer cócegas, como dizia o Julius de Inglewood, em conversa com o Vincent Vega. Do talento para contar estórias às crianças ao talento de as comprar na Calheta para encavá-las sem ser descoberto!
Um dia, só o talento importará. Para o bem e para o mal.
E nesse dia encontrarei, sentados na Rua Augusta ou à porta do Nicola, com os seus blazers de tweed abertos diante deles, algumas moedas dispersas, Pacheco Pereira, Esther Mucznik, o casalinho Nogueira Pinto, Cláudio Ramos, Júlia Pinheiro, Pedro Rolo Duarte, Abel Dias e os Toranja.
Ouvirei qualquer coisa como: "Podem crêr que eu continuo a agradecer a alguém que tenha a bondade ou a pUssibilidade de m'Auxiliare".
Responderei, sem sequer olhar: "Mazé todos comer no cu"! E só o Cláudio Ramos se levantará da calçada, deslocando-se para parte incerta.
Ficará então provado que o meu talento para dar ordens fica muito aquém!

Atrasadinho

Tento ao máximo não ver noticiários.
Por isso é que só hoje ouvi que o Alberto João não quer permitir o aborto na Madeira.
É natural!
Era o mesmo que a Kellog's estar a favor de uma lei que permitisse arrasar campos de milho!

Os contra-sensos que não o são, tal como o explícito neste mesmo título

Foi com grande pesar, quase luto, que recebi a notícia da desconvocação do encontro de homens de Neanderthal, no passado dia 21, Sábado. Não sei quantos cabeças-rapadas (na verdade, pichas-cor-de-rosa, tipo marshmellow, que enojam qualquer latina ou ibérica dignas desse nome), entre portugueses e ilustres convidados (que entre uma e outra agressão às comunidades portuguesas no país deles, lá arranjaram tempo para vir ao "país da cerveja graduada e barata"), juntinhos para qualquer coisa que eu não consegui descortinar. Não interessa! Eu e a minha malta estávamos preparados. A casa do Daniel, à Mouraria, iria acolher com carinho (e cervejinha da boa, pois claro) todos nós e nossas flobbers Norika e Diana para disparar sobre a vara/alcateia/manada que certamente desfilaria, como animais previsíveis que são quase todos os animais, pelo Martim Moniz. Um tirinho de pressão-de-ar não mata, o que é pena, mas aleija que se farta, o que é menos mau. Lá se foi o fartote... a carecada foi apanhar sol na moleirinha (o que justifica, pois, o cérebro queimadinho e o consequente perfilhar do ideal nacionalista) para outro lado, nós tivemos que ir para a praia por forma a parecermo-nos o mais possível com um cigano, mulato ou outra coisa qualquer que sirva de engodo a ursos!
Vamos a ver: uma coisa é uma ideologia política. Tudo bem. Ou não!
Outra coisa é ser-se idiota! Parvo! Estúpido que nem um robalo de mar! Ninguém tem culpa de ser imbecil. Não é uma patologia. É uma condição. Deviam ter deixado prosseguir a coisa. Está mal!
Mas não é este o contra-senso que desejo expor. É o que resulta do facto de escrever o supra e poder ser-se, simultaneamente, a favor do abaixo:
A União Europeia vai criminalizar a negação do Holocausto.
Pois bem...
Fique aqui claro, exposto para a posteridade (no fim do mês passará para os archives) que eu, El Mariachi dIAZ, não acredito e, logo, nego o Holocausto Judeu. Não nego a morte de muitos judeus e a forma deliberada como foi levada a cabo. E isso torna o acto tão inumano, vil, diabólico e imundo como a morte de 6 milhões...
... mas não teria sido uma manobra mediática, uma mentira política, uma História Escrita pelos Vencedores para perpetrar a criação do Estado de Israel. Nem continuaria a justificar os actos que esse mesmo Estado leva e levará, durante muitos anos e graças a isso, a cabo. Nem os muito mais de seis milhões que já morreram desde a sua criação, nem os muito mais que ainda morrerão porque Israel existe.

Eu lavo daí as minhas mãos. Na prisão, calculo, mas lavo!

Há Prazer

Quando pensamos que os maiores (prazeres, portanto), de uma vida já lá vão (bem-hajam abusos vários e inconsciências que vinham, gratuitamente, no envelope fechado que era a tenra idade), somos pais. Vão lá seis meses e ajo, agora como sempre (não sei se, porém, amanhã), em relação aos que me são mais próximos mas extrínsecos ao quarto, como não-pai que já fui. E é por isso que evito secas que incluam primeiros sorrisos, abraços e amassos, a extrema alegria quando a há nele, as longas pestanas, a boca entreaberta quando dorme, os puxões de cabelo, os dedos iguais aos da mãe, os pés iguais aos da mãe, os olhos azeitona espanhola iguais aos da mãe (Dominguez), o cheiro (mmmhhhh.. o cheiro). Reservo, porém, uma excepção. Que serve, simultaneamente, como aviso a futuros pais. O enorme, inigualável prazer que é transportar o Gabriel naquilo que alguns chamam "cangurú" e outros "marsúpio".

Não confundir nunca com o prazer que o Alberto João Jardim tira em andar com crianças penduradas naquilo que alguns chamam de marsápio!