Música de Qualidade - Esse animal que, não estando em risco de extinção, requer porém alguma atenção...

Quando o Outro Senhor dizia que Só há dois tipos de música, a boa e a má, estava lleno de razón.
Para quem a ouve, mais do que para quem a faz, é, como tantas outras vertentes desta vida, uma questão de educação.
Ou seja, assim como um gajo pode aparentar ser de boas famílias (fatinho, gravatola, BMW, sapato vela ao fim-de-semana) mas, ao ser submetido ao Teste da Pessoa Que, à Sua Frente, Paga 11 Contas no Multibanco, deixa escapar um Válávêr que há quem tenha de ir trabalhar porque nem todos vivemos do Rendimento Mínimo, também há por aí muito erudito do Jazz e coisas ditas De Elite que pára no VH1 Rocks para ver o David Lee Roth a bambolear as ancas, nadegueiros redondinhos por baixo de calças de licra azul, debitando o tema, em tradução livre, Salta dos Van Halen. Conheço até quem, ao ouvir rádio no carro, não mude de estação ao primeiro trinar da voz da Beyoncé e o justifique com um A Gáija é boua, ou seja, ouço música de merda, mas conservo a minha masculinidade, mesmo que não esteja sequer a ver os glúteos da menina...
Há quem seja, no que toca a gostos musicais, um auto-didata. Eu. Nunca ninguém me educou nesse sentido.
Comecei, pois, por subir à árvore para colher a fruta mais à mão. Segui, depois, pelos ramos mais finos em direcção àqueles que eram os frutos mais doces até que cheguei aos galhos, o refinar da coisa. Muitas vezes, caí. Acontece. Mas, cito outra grande prova de que a malta é muito mal educada no que toca à música, Nobody Said It Was Easy...
O meu pai ouvia apenas Frank Sinatra e, vá lá, por volta dos meus dez anos, andámos da Valentim de Carvalho à Discoteca Roma em busca de uma coisa qualquer que ele ouvira na última paragem na Mauritânia e de que já nem me lembro o nome. Havia, também, lá em casa, um LP que conservo com carinho e cuidados de alfarrabista, Nat King Cole sings Mariachi, que explicará muita coisa. À minha mãe nunca concedi cultura musical para que me deixasse corromper por aquelas coisas em que ela pousava a agulha, apesar das minhas súplicas. Mas, hoje em dia, arrependo-me disso quando vejo gente da minha idade a assistir, sem qualquer problema de remorso, a concertos do Tony Carreira, Xutos, André Sardet e Buraka.
Vejo-me, assim, e comparando-o ao acima, obrigado a tirar o chapéu e fazer meia-vénia a um senhor que já lá vai, embora ainda não esteja morto. Antes que seja alvo do ingrato furor pós-sucesso, como António Variações, Tony de Matos, Carlos Paião, Doce e outros que tais.
Letras más em música bem composta. Há coros, orquestrações bem esgalhadas, com direito a secção de cordas e metais muito inteligentes, há uma bateria colada do melhor dos 80's, há um baixo sem grande execução mas minimamente interessante e, nas colunas, há todo o trebble que chegue para trazer tudo isto cá para cima.
A minha mãe tinha razão, como sempre. Isto não é excelente. Mas é muito melhor que muita coisa que praí anda, endeusada, ao invés de ao Deus Dará, como seria justo.
Meus senhores, apresento-lhes, sem qualquer vergonha, The Man!