Al Mada

Ir ao barbeiro é um dever tão penoso como assistir aos Sinos de Corneville representado plos velhinhos do Asilo da Mendicidade. Apesar disto o senhor Barbosa pedia a barba bem escanhoada porque depois do jantar ia ao Asilo da Mendicidade ouvir os velhinhos cantar os Sinos de Corneville e que o Presidente da República também ia.

O génio de Almada Negreiros nunca esteve sujeito a quaisquer unidades de medida. E não vai ser agora...
Ora vejamos: Ah, O Manifesto Anti-Dantas é Bom/Menos Mau/Assim-assim.
Eu: Olha, filho, faz-te o toque rectal com um eucalipto, sim?
Ou: Mas que exímia capacidade de ironia, que chama de inteligência mais óbvia.
Eu: Hé pá chupa-te com ganas de moçoila do Poço do Borratém em atender o próximo, tá bem?

O perfume penetrante da sua alma raffiné não passava através do quimono de crepe da China. O seu ar não era de modéstia, tinha era uma maneira parada de se existir pra fora.

Mestre Almada era uma Supernova numa Via Láctea UHT Ultra-Pasteurizada.
E foi um Buraco Negro de Estrela Maior Que Tudo quando nos deixou.
E deixou-nos tanto! Repare-se que, de pintura, sei tanto quanto o Metro de Lisboa sabe de História de Portugal, a avaliar pelo que sofreu, às suas mãos, a Baixa Pombalina. De artes plásticas cure quem quiser. Eu refiro-me, apenas, ao que Almada escrevia. E, no que a isso toca, não tem, por enquanto, pai.

Tudo nela tinha um limite de grande saldo ou de abatimentos por motivo de obras. A não ser os olhos que tinham uma cintilação meridional de beira-mar com dramas de marujos daqui a alguns anos, a sua boca e o seu nariz e toda a sua proporção tinham uma bitola resumida que nem dá direito a reforma.

Exigiu, por exemplo, uma Pátria que o merecesse.
Tinha razão.
Hoje, a maior parte de nós tem a Pátria que merece.
Não o Almada.
Nem eu!