Life's a Bitch / Who Isn't?

Ontem, depois de uma estranha caminhada, aos saltinhos pelo leito de um rio, de calhau em calhau (se fosse de nenúfar em nenúfar, isso sim, era abichanado), sob 38º, tentava nadar até bem debaixo da cascata (impossível, quando esta tem cerca de 30 metros), e pensava: "Como é que é possível estar-se a desfrutar tanto de uma coisa e, mesmo assim, só lhe dar o devido valor quando já estamos longe, uma espécie de temor por um regresso potencialmente improvável e uma memória traidora".

Já em Lisboa, olho para este monitor, lembro-me do fideputa taxista que insultou, logo pela manhã, a minha mãe, vil cobardolas que se aproveitou da minha condição tão vulnerável quanto são duas pálpebras coladas por SuperRemela3, e vem-me à boca o sabor da água doce, com um leve aroma a sombra de carvalho.