e depois, há...

...uma mulher, sensualíssima, com um certo ar de menina quando segura uma guitarra, quase tão grande como um violoncelo, à escala da sua pequena estatura.
Há uma tela branca, para onde alguém aponta uma luz e, entre estas, canta ela.
Há uma pianola, enorme, uma french horn, um trompete, um ukelele, uma guitarra havaiana - para além dos clássicos baixo, bateria e guitarras e, espalhados por todos estes, quatro instrumentistas, barbudos, envergando fatos de macaco brancos como se de um Admirável Mundo Novo, do Huxley, com uma ligeira inclinação negligé, se tratasse.
Há, lá atrás, quase omissa, uma mesa de luz sobre a qual se debruçam duas miúdas, de ar campestre, graças às quais é projectada, no ecrã, uma sucessão de animações em areia e sombras chinesas, em directo, como se fosse esta a única forma de contar todas aquelas histórias que a outra miúda, mais à frente, vai cantando com o mel de abelha que lhe reveste a laringe.
Há a pergunta Are there any canadians, here? e, ao sim gritado da plateia, o sublime Yes, and I can tell you're from Manitoba, by the timber of your voice.
Há o My brother's wife is portuguese, so I'm gonna call her and you'll all sing a portuguese song for her, right? e há, claro, um ruidoso "Malhão, malhão" para a emigra ouvir.
Há, num concerto da Leslie Feist, toda a puerilidade de que se reveste um Mundo Perfeito.
Há, nessa beleza encantatória, todo o encanto da beleza.