Prosa Armada aos Cuculus canorus

Quando ouvires o Spark, fecha os olhos e imagina uma vasta planície alentejana que termina numa ladeira para um grande vale. Lá ao fundo corre um ribeiro. Vais descer essa colina, a correr, mas só quando a música acabar. Até lá, abres os braços e deixas o vento passar por ti, por esse vestido de algodão que trazes sem nada por baixo. Os teus pêlos nos braços, pequenos, loiros, erguem-se num aplauso em uníssono. É o mesmo arrepio que, por momentos, entumesce os teus mamilos, escurece o auréolo. Sentes, na planta dos pés descalços, alvos, sem veias, a leve vibração da folhagem das oliveiras. Entre os dedos, brincas com uma pequena bolota que caíu dessa grande azinheira que te concede sombra. Abres as mãos como se esperasses ver o indicador usado como poiso por um gaio, uma poupa, um pisco de peito ruivo, um melro. Deseja-lo. A música acaba. Agora ouves o sino de uma aldeia longínqua e os chocalhos de um rebanho. Não é menos bonito, pensas. Suspiras. E corres. Voltas a fechar os olhos. Sentes o perfume das flores de tremoceiro que pisas...
...sinto o perfume dos teus cabelos.