Vai um piqueno apontamento antes de começar com isto à séria?

Acusam-me de ser, para além de Banhadas, pedólatra. Por favor, não confundir com pederasta, muito embora tudo dependa, claro está, dos pés.
Ser pedólatra não é um qualquer manipanço, fetiche, ou problema do foro psiquiátrico. Está muitos patamares abaixo daquele rapazola que gosta de ser manietado com arame farpado enquanto uma moçoila, com os seus humildes 120 kg suportados por sapatos de salto agulha pisa, esmaga e usa como palco de sapateado os testículos do rapaz, gemebundo. Eu não preciso de me rebolar nos pés para atingir um orgasmo e raramente os contemplo durante o acto. Reconheço, porém, que o meu primeiro acesso de impotência poderá dever-se ao vislumbre acidental de um até então omisso joanete ou, pior, uma incómoda micose na unha do dedo grande.
Gosto de pés como gosto de ombros, da linha das costas, das covinhas lombares, de mãos, da convexidade de uma barriga macia com pelinhos loiros à contra-luz.
Gostar de pés é apenas estar um pouco mais além de gostar de MAMAS e RABOS, que são facilmente visíveis do topo do andaime.
Gostar de pés é amar o detalhe.
O mais ínfimo pormenor.
E tudo isto para dizer que tenho a certeza que poucos de vós já terão reparado na senhora que aparece, naquele quadradinho no canto inferior direito do televisor, a traduzir as notícias da manhã para linguagem gestual...