No Dia em que a Terra Parou...

... Ergui o dedo no ar e, colérico, gritei, em barítono roufenho
Não voltas a riscar o sofá!...
... para ver, logo de seguida, dois pequenos cantos de boca apontarem os extremos para baixo, dois enormes olhos inundarem, um pequeno pescoço vergado ao peso da cabeça, como se de repente sem vigor, e dois bracinhos pendentes, num choro em surdina, o pior de todos! Uma mágoa, das profundas, a corroer-lhe o habitual rubor das faces. Ver o meu filho sofrer às minhas mãos, Cão que me sinto!
E sinto também o nó de estômago de quem exerce autoridade sem ter a mínima vocação para isso, de quem educa sem a convicção de que será capaz, por não se achar digno.
Porque estes pequenos poetas à solta não podem, nunca, ser agrilhoados pelas convenções sociais de quem sabe, muito bem, que o sofá continuará a servir os seus propósitos, apesar de riscado. Só deixará de ser, esteticamente, agradável. Ainda por cima, aos nossos olhos. Porque aos olhos deles, muito mais bonitos, por sinal, está ali o reflexo de um dos seus primeiros ímpetos criadores. Esses que são tão antigos como a humanidade.
Ser adulto é estupidamente escravizante.
E, logo, esclavagista!