Não que eu já não estivesse, há muitos anos, à espera.
Uma arroba deles, que para razoável entendedor bastará.
A Adega dos Canários é a Galiza em Lisboa.
Ou Valença do Minho em Lisboa, que para mediano entendedor mais que sobeja.
O Sr. João há muito que se arrastava, a custo, alheta de bacalhau práqui, taça de tinto práli, entre um velho balcão e duas pipas de 100 litros encimadas por presuntos, paiolas, buchos, garrafas de azeite, ginja e garrafões de 2 litros (?) encestados.
Ainda assim, foi com surpresa que me deparei, no outro dia, em galhofeira excursão, com uma cruz impressa num A5 em ambas as portas, porque a Adega dos Canários fica de esquina, duas ruas de que não sei o nome.
Putas velhas práqui, putas gordas práli, que para aceitável entendedor bastará para perceber que se está no Cais do Sodré.
Queixada de porco práqui, copo de três práli, duvidei que a ceifeira tivesse levado o outro senhor, que não o Sr. João, bem mais aguerrido no atendimento.
Bifana em frigideira de dez anos sem ver esfregão práqui, mini práli, há muito tempo que aqui como de tudo e bebo demais, sempre a babar para a generosa, diversificada e profundamente tradicional (logo, saborosa) oferta exposta naquela vitrina.
É uma faneca frita com os dentinhos de fora, serrilha de algas ofertada pela mãe natura? Chicharro práqui, tacinha de branco práli, venha ela...
Orelha fumada cozida sem sal? Focinho de bácoro práqui, traçadinho práli, é um pirezinho ó fáxavôr!
Pezinhos de coentrada? Taça de mistura práqui, tripa enfarinhada práli, vai à mão qu’é à maltês!
Entretanto, fui assistindo aos fragmentos de vida que por estes sítios passam.
Patas de galinha práqui, submarino práli, houve um dia em que alguém pediu, ao meu lado, uma sopa (de feijão, todos os dias, a melhor da cidade), um copo três de tinto e um papo-seco (bravo, povo meu que sabe que carcaça é, tão só e apenas, um animal morto, quanto mais “bolinhas” e “chapatas”, que só dEUS e outros gourmands armados ao pingarelho saberão o que são). Sandes de lula práqui, média práli, o homem despeja, no caldo, meio copo de tinto, mexe, fende o pão pela racha e segura a metade com a mão esquerda, a colher com a mão direita. Molha o pão na sopa, morde, colherada, gole, pão na sopa, dentada, colherada, gole, até que já soa a colher no inox, no exacto momento em que tudo o resta também chega ao fim. A exactidão do processo que é bem comer, um acto de culto que se torna, temo que irremediavelmente, numa espécie de satisfação de uma necessidade fisiológica primária, que até medíocre entendedor saberá querer isto dizer que mijar, cagar, comer e, para muitos foder é, hoje, tudo a mesma coisa, está à mão de perceber!
Posta de bacalhau frita práqui, bagacinho práli, foi de júbilo que sorri, ontem, vendo os mesmos dois cirandando lá dentro, os de sempre, Sr. João e o Outro.
Pastelinho de bacalhau práqui, penalty tinto práli, como está Sr. João, o que se passou, Nada, amigo, quer dizer, foi a minha mulher, mas foi melhor assim, coitadita, que já sofria.
A Adega dos Canários sobreviveu. Ao tempo, às modas e, por enquanto, à ASAE.
Essa, por mim, morra!
Morra depressa!
Morra PIM!
Antes que nos matem, minha gente!
