O Grande Embuste

Até a peça de teatro vi, com todo o gozo e júbilo a que me obrigava o amor que nutria por aquilo que para mim não era um livro. "História de uma Gaivota e do Gato que a Ensinou a Voar" era um objecto de culto. Não mais que "O Velho Que Lia Romances de Amor", não menos que "Patagónia Express". Havia em tudo aquilo o mesmo sangue quente que confere à literatura dos países latinos e/ou africanos aquela tepidez que em latitudes mais cimeiras não se atinge. Ficam-se abaixo. O Equador é, na literatura, o traço vermelho que indica os 0ºC no termómetro! O Marquez, o João Ubaldo Ribeiro e mesmo o Buarque, com o seu "Estorvo", estão acima da linha. Hemingway, Capote, Kafka, estão lá, mais ou menos nos -10ºC. Bons, mas demasiado desprendidos daquela humanismo que desmascara os Homens. E isto só uma buganvília contra um muro branco permite. Pano de fundo: um mar azul... e não o cinza do Báltico.
Sepúlveda passou-me, durante anos, a mão na face. As causas perdidas eram também as minhas. Até que, um dia, numa sessão de autógrafos no El Corte Inglés, os ideais que julgava partilhados, ali, por quem tanto escreveu sobre o Greenpeace, levaram-me a dizer-lhe, olhos nos olhos que, "Sr. Luís Sepúlveda, está a travar conhecimento com um dos seus públicos mais fiéis num dos únicos dois estabelecimentos lisboetas que vendem, impunemente, peles de animais"! Ele olhou para mim com a mesma antipatia com que o fizera para todos os que já haviam solicitado autógrafos e eu tirei-lhe das mãos, a tempo de não ser conspurcado, o "Nome de Toureiro".