São rosas, meu amo... são rosas!

Tento, num esforço por vezes desumano, que o pequeno mas prolífero cérebro de Mariachito não seja maculado por vis visões adultas de verdades que nem sequer são, na sua esmagadora maioria, absolutas. Um planeta colorido, povoado de coisas belas onde nem sequer os monstros são assustadores - obrigado, Maurice Sendak, Spike Jonze e Tim Burton - é, por agora, uma missão cumprida por mim e por quem, comigo, ajuda a fazer com que aquele sorriso, contagiante, sincero e espontâneo, esteja ali, da boca bem desenhada aos olhos enormes e negros, desde que acorda até serem horas da estória, que sabe sempre de cor. Não tenho sido, pois, eu a educá-lo. Ou porque não me concedo tal profissionalismo ou porque, afinal, tem sido ele quem me mostra um Mundo Novo, Admirável porque mais inocente que o do Huxley, Apaixonante porque vem explicado numa voz de falsete a quem os anos ainda não tiraram a ingenuidade. Nem sequer os primeiros dentes, quanto mais. E quando não sorri olha. Com olhos de ver coisas mais bonitas onde estão aquelas em que eu nunca repararia, distante de toda a fealdade que os anos trazem nas garras. Como quando andamos de carro a chover. Eu conduzo com vontade de cuspir escarras virais na testa de quem faz da faixa do meio a ciclovia da vida, ele olha, sonhador, para as gotas que se deslocam, ziguezagueando, no vidro. Eu dou máximos ao palhaço que trava à minha frente sem razão aparente, ele continua a olhar, piscando de quando em vez, para as gutícolas que dançam. Eu chamo palhaço ao palhaço que não faz pisca para a esquerda, ele persiste na sua contemplação. Eu pergunto-lhe "O que estás a ver, filho?" ele responde "As águas cadentes"!