LOST - Season XVII (dIAZ does Jamaica)

Oracabessa é uma localidade no Nordeste da ilha que é uma jangada de selva, um pedaço de África à deriva nas Caraíbas.
E, como todos os outros lugarejos jamaicanos, a vida corre africanamente.
Conduz-se com a buzina, conversa-se com o interlocutor à distância de 50 metros, perfuma-se o ar de cannabis sativa e, depois, já de olhos vermelhos e sorriso na cara, Red Stripe geladinha na mão esquerda, ergue-se o indicador da mão direita e declara-se, com convicção, Respect, máaaaan!
Numa terra onde, para onde quer que se olhe, tudo são árvores dadivosas, mangas, papaias, cocos, banana e fruta-pão, a maior parte das gentes leve a vida sentada atrás de uma banca onde vende mangas, papaias, cocos, banana e fruta-pão.
É no meio de tudo isto que, suando como um boxeur, bebendo uma cerveja no Comedy Bar, evitando duas prostitutas e encetando uma longa conversa com um real rasta, dos que sonham tornar à Etiópia, like a lion in Zion, que não comem comida processada, que assinam por baixo do Manifesto Anti-Trabalho, que metem a palma direita sobre o coração e vergam ligeiramente o pescoço sussurrando, quase entre dentes, Respect ou Honor, que vejo A FOTO.
Numa pequena divisão em frente, para lá das filas de meninos e meninas que, nas suas fardas caqui retornam, aos pulinhos, da escola, há uma barber shop onde o barbeiro, de dreadlocks (suponho que tenha originado a expressão tuga de dread) até aos nadegueiros corta o cabelo, à máquina, a outro. Partilham uma joint de tal forma bojuda que a loja, que na Europa poderia ter sido retirada o Século XIX, parece um palco a 30 segundos de receber uma Madonna qualquer.
Disparo a máquina e uso, como raras vezes o faço, o flash. Não vou a tempo de ouvir o Hey Rambo, don't do that, this is not a zoo. Hey Rambo significa que pensava que eu era norte-americano. Rambo é o nome pelo qual os tratam. Menos mau. No México seria um mero gringo. Em qualquer lado do mundo que não sofra de complexo de inferioridade, não se gosta de visitantes norte-americanos. São os Hunos do Turismo. Os Vândalos da Nova Era. Não respeitam, criticam, desprezam. Guardam boas ou más recordações de um destino consoante tenha, ou não, um Burguer King. Em grupo, têm a mentalidade que caracterizava uma embarcação castelhana liderada por Pizarro.
Mas nada disso interessa quando já um bando de miúdos e vendedoras de mercado correm para assistir ao sururú que se levantou. Não que uma tesoura de cortar pontas erguida ao alto chame a atenção. São os gritos, acompanhados de gafanhotos disparados na minha direcção, que fazem o silêncio daquela rua. Excepto as buzinas. Essas continuam a bradar. Ele também Delete it, Rambo. Delete it immediately!!!
Digo-lhe que não sou turista nem americano. Que sou jornalista e a imagem é apenas exótica para europeus. Que se tivesse pedido autorização, perderia a naturalidade.
O homem transforma-se. Pergunta-me de que Europa sou eu. Digo-lhe que sou português e ele informa-me que Ronaldo está a dois passos do Real. Grita mais uma vez, mas para pedir cervejas ao boteco do outro lado da rua. Pede-me que apague apenas aquela em que ele empunha a arma que era, efectivamente, para ser usada. No transístor, canta Dear Bob. Não uma qualquer. É o Small Axe. Passa-me a ganja para a mão esquerda e bate-me, com a direita, nos nós dos dedos, Respect maaaaan, you're cool, this is Jamaica, man, enjoy. Chegam as cervejas. Só duas. Pergunto-lhe se o cliente não bebe. Ele expele o fumo pelo nariz e exclama, rindo, That is so european, maaaaan!